Смотрю без тени раздражения на огнедышащий вулкан и сразу после извержения готов налить ему стакан.
В безумных лет летящей череде дух тяжко без общенья голодает; поэту надо жить в своей среде: он ей питается, она его съедает.
В чем цель творенья - неизвестно, а мы - не смеем размышлять, хотя порою интересно, зачем то та, то эта блядь.
Святой непогрешимостью светясь от пяток до лысеющей макушки, от возраста в невинность возвратясь, становятся ханжами потаскушки.
Во мне талант врачами признан, во мне ночами дух не спит и застарелым рифматизмом в суставах умственных скрипит.