В безумных лет летящей череде
дух тяжко без общенья голодает;
поэту надо жить в своей среде:
он ей питается, она его съедает.

Мне глядеть на сверстников то грустно
то досадно, только и всего:
разум, торжествующий над чувством,
рано торжествует торжество.

На вялом и снулом проснувшемся рынке,
где чисто, и пусто, и цвета игра,
душа моя бьется в немом поединке
с угрюмым желанием выпить с утра.

Гротеска на страну не много ли?
Кругом готовые сюжеты!
И если не родится Гоголя,
Тогда к чему все эти жертвы?

Россия - странный садовод
и всю планету поражает,
верша свой цикл наоборот:
сперва растит, потом сажает.