В безумных лет летящей череде дух тяжко без общенья голодает; поэту надо жить в своей среде: он ей питается, она его съедает.
Судьба мне явно что-то роет, сижу на греющемся кратере, мне так не хочется в герои, мне так охота в обыватели!
Я мыслю здраво, излагаю внятно И в споре аргументами звеню. Но вот что до сих пор мне непонятно: Как отвечать, скажите, на фигню?
Нет, нет, покой Ваш не нарушу. Я обращаюсь к Вам несмело: Не обнажайте сразу душу. Начните постепенно. С тела.
Ты жуткий зануда, дружок, но я на тебя не в обиде, кусая тайком пирожок, какого ты сроду не видел.