В безумных лет летящей череде
дух тяжко без общенья голодает;
поэту надо жить в своей среде:
он ей питается, она его съедает.

Мы все, наверно, до поры
Стремимся в дальние миры,
Чтоб обувь вдрызг истеребя,
Найти себя внутри себя.

Внутри семейного узла
в период ссор и междометий
всегда легко найти козла,
который в этой паре третий.

А жалко мне, что я не генерал
с душой, как незыблемый гранит,
я столько бы сражений проиграл,
что стал бы легендарно знаменит.

Поэты ловко сочиняют
Куплеты, что на вид легки,
А сами вечность уминают
В четыре маленьких строки