С утра садятся ребе
бутылку распивать,
потом кидают жребий,
и я бегу опять.

Лежу на нарах без движения,
на стены сумрачно гляжу;
жизнь - это самовыражение,
за это здесь я и сижу.

На любое идейное знамя,
даже лютым соблазном томим,
я смотрю недоверчиво, зная,
сколько мрази ютится под ним.

Жаль беднягу: от бурных драм
расползаются на куски
все сто пять его килограмм
одиночества и тоски.

Блоха — героиня романа,
Шаляпин пел песни о ней:
Блоха нам родней таракана —
Не прусских, а русских кровей!