Я живу в самом себе,
как жар-птенчик в скорлупе,
где шепчу ли инстинктивно
иль молчу о предсудьбе.

В море жизни кипящем искусство, как штиль, -
я на рейде стою после гибельных миль.
Небеса с Океаном слились в поцелуе,
и не хочется чистить обросший мой киль...

В остывшей боли - странная отрада
впоследствии является вдруг нам,
полны тоски отпущенники ада,
и радость их-с печалью пополам.

Мольбами вощдух оглашая,
мы столько их издали вместе,
что к Богу очередь большая
из только стонов лет на двести.

Всегда художников плеяда
свой услаждала горький век
струеньем уксуса и яда
на выдающихся коллег.