В этом веке даже грекам Флаг в руках не удержать, Русь - таджикам и узбекам, Ну а нам куда бежать?
Ошалев от передряг, спотыкаясь, как калеки, мы вернули бы варяг, но они сбежали в греки.
Наш век легко плодит субъекта с холодной згой в очах порочных, с мешком гавна и интеллекта на двух конечностях непрочных.
Вдохну глубоко. Успокоюсь. Послушаю Баха клавир... Мы сами влияем на скорость, С которою вертится мир.
Каждый розовый, взоры ласкающий куст Рос из праха красавиц, из розовых уст. Каждый стебель, который мы топчем ногами, Рос из сердца, вчера еще полного чувств.
Я в фольклоре нашел вранье: нам пословицы нагло врут, будто годы берут свое... Это наше они берут!