Каждый розовый, взоры ласкающий куст Рос из праха красавиц, из розовых уст. Каждый стебель, который мы топчем ногами, Рос из сердца, вчера еще полного чувств.
Ценю я в игре винопития - помимо иных услаждений - возможность подёргать мыслителя за яйца его убеждений.
Что мир прекрасен, я не вижу, Не привлекает красота, Его я даже ненавижу, Когда в карманах пустота.
Но в жизни ходят всё ж Бальзаковские тётки, Которым молодёжь Не гожа и в подмётки.
Приходит зимняя пора Коротких дней и длинной ночи И дождик осени бормочет Мне строки тайные с утра