Каждый розовый, взоры ласкающий куст
Рос из праха красавиц, из розовых уст.
Каждый стебель, который мы топчем ногами,
Рос из сердца, вчера еще полного чувств.

Ценю я в игре винопития -
помимо иных услаждений -
возможность подёргать мыслителя
за яйца его убеждений.

Что мир прекрасен, я не вижу,
Не привлекает красота,
Его я даже ненавижу,
Когда в карманах пустота.

Но в жизни ходят всё ж
Бальзаковские тётки,
Которым молодёжь
Не гожа и в подмётки.

Приходит зимняя пора
Коротких дней и длинной ночи
И дождик осени бормочет
Мне строки тайные с утра