Наш век легко плодит субъекта с холодной згой в очах порочных, с мешком гавна и интеллекта на двух конечностях непрочных.
Ночью проснешься и думаешь грустно: люди коварны, безжалостны, злы, всюду кипят ремесло и искусство, душат долги и не мыты полы.
Весь день суетой загубя, плетусь я к усталому ужину и вечером в куче себя уже не ищу я жемчужину.
Знает твердо мудрец: не бывает чудес, Он не спорит - там семь или восемь небес. Раз пылающий разум навеки погаснет, Не равно ль - муравей или волк тебя съест?
Зря девки не глядят на стариков и лаской не желают ублажать: мальчишка переспит - и был таков, а старенький - не в силах убежать.