История бросками и рывками
эпохи вытрясает с потрохами,
и то, что затевало жить веками,
внезапно порастает лопухами.

Идут вперед солдаты, гибнут роты,
Запрятавшись в кустах, сидишь без толку,
Пытаясь разобраться, за кого ты
В сражении природы с чувством долга?

Один критерий нам по силам,
чтоб мерить гения заслугу:
на сколько лет затормозил он
свою научную округу

В стихах моих не музыка живет,
а шутка, запеченная в банальности,
ложащаяся грелкой на живот,
болящий несварением реальности.

Повинен буду я навряд ли,
что духом был убог и мал,
вина моя - что явной падле
я часто руку пожимал.