В стихах моих не музыка живет,
а шутка, запеченная в банальности,
ложащаяся грелкой на живот,
болящий несварением реальности.

Когда, заметно делая добрее,
уже несет по устью нас река,
черты ветхозаветного еврея
являются в морщинах старика.

Уже былой России нет
(хоть нет и будущей покуда),
но неизменен ход планет,
и так же любит нас Иуда.

Живи светло и безрассудно,
поскольку в старости паскудной
под нас подсунутое судно -
помеха жизни безрассудной.

В поэзии бесспорную обёртку
Одета мысль в час мысленной зимы.
Пускай теперь не так тонка и вёртка-
Верней войдёт в замёрзшие умы.