В стихах моих не музыка живет, а шутка, запеченная в банальности, ложащаяся грелкой на живот, болящий несварением реальности.
Мы в политическом моменте бурлим, ценя в себе его, и странно видеть во френдленте про котиков и рождество
Скакуна твоего, небом избранный шах. Подковал золотыми гвоздями аллах, Путь-дорогу серебряным выстелил снегом, Чтоб копыта его не ступали во прах.
Стало сердце покалывать скверно, стал ходить, будто ноги по пуду: больше пить я не буду, наверное, хоть и меньше, конечно, не буду.
Дойдут, дойдут до Бога жалобы, раскрыв Божественному взору, как, не стесняясь Божьей фауны, внизу засрали Божью флору.