В стихах моих не музыка живет, а шутка, запеченная в банальности, ложащаяся грелкой на живот, болящий несварением реальности.
Умами книжными и пыльными скрипят мыслители над нами, а нам то цепи служат крыльями, то крылья вяжутся цепями.
Я не жалея покидал своих иллюзий пепелище, я слишком близко повидал существованье сытых нищих.
Женившись, мы ничеть не губим себя для радостей земных, и мы жену тем больше любим, чем больше любим дам иных.
Высоких мыслей пир высокий, позоря чушь предубеждений, не сушит жизненные соки других прекрасных услаждений.