В стихах моих не музыка живет,
а шутка, запеченная в банальности,
ложащаяся грелкой на живот,
болящий несварением реальности.

В автобусе, не слыша языка,
я чую земляка наверняка:
лишь русское еврейское дыхание
похмельное струит благоухание.

Что такое любовь? Я даю вам ответ:
Осторожнее с ней, это мнимый предмет!
Лишь протянешь к нему свои руку и сердце,
и останешься с носом - предмета уж нет!

Сплошь недобрые приметы
Расплодились по стране;
Неужели, правда это
И не снится это мне?

Все пружины эпохи трагической,
превратившей Россию в бардак,
разложить по линейке логической
в состоянии только мудак.