В стихах моих не музыка живет, а шутка, запеченная в банальности, ложащаяся грелкой на живот, болящий несварением реальности.
В автобусе, не слыша языка, я чую земляка наверняка: лишь русское еврейское дыхание похмельное струит благоухание.
Что такое любовь? Я даю вам ответ: Осторожнее с ней, это мнимый предмет! Лишь протянешь к нему свои руку и сердце, и останешься с носом - предмета уж нет!
Сплошь недобрые приметы Расплодились по стране; Неужели, правда это И не снится это мне?
Все пружины эпохи трагической, превратившей Россию в бардак, разложить по линейке логической в состоянии только мудак.