Где тот яд, что страданья души исцелит? Где кинжал, что мученья мои прекратит? Где удар, что сразит меня волею неба? Смерть приму я, как верным принять надлежит!
Свой век я прогулял на карнавале, где много было женщин и мужчин, потери мне веселья придавали, находки добавляли мне морщин.
А жалко мне, что я не генерал с душой, как незыблемый гранит, я столько бы сражений проиграл, что стал бы легендарно знаменит.
Есть женщины осеннего шитья: они, пройдя свой жизненный экватор, в постели то слезливы, как дитя, то яростны, как римский гладиатор.
Копил на новое пальто, Но правды нет под небесами. Спасибо, Боже, хоть за то, Что за грехи ты взял деньгами.