У Бога нет бессонницы,
он спал бы как убитый,
но ночью Ему молятся
бляди и бандиты.

Судьба то бьет нас, то голубит,
но вянет вмиг от нашей скуки:
фортуна - женщина и любит,
чтоб к ней прикладывали руки.

Снова я вчера напился в стельку,
нету силы воли никакой;
Бог ее мне кинул в колыбельку
дрогнувшей похмельною рукой.

Попавшись в подлую ловушку,
сменив невольно место жительства,
кормлюсь, как волк, через кормушку
и охраняюсь как правительство.

То, что маячило вдали,
Теперь и зримо, и чревато.
Мы потихонечку прошли
Так много точек невозврата!