У Бога нет бессонницы, он спал бы как убитый, но ночью Ему молятся бляди и бандиты.
Судьба то бьет нас, то голубит, но вянет вмиг от нашей скуки: фортуна - женщина и любит, чтоб к ней прикладывали руки.
Снова я вчера напился в стельку, нету силы воли никакой; Бог ее мне кинул в колыбельку дрогнувшей похмельною рукой.
Попавшись в подлую ловушку, сменив невольно место жительства, кормлюсь, как волк, через кормушку и охраняюсь как правительство.
То, что маячило вдали, Теперь и зримо, и чревато. Мы потихонечку прошли Так много точек невозврата!