Вел себя придурком я везде, но за мной фортуна поспевала, вилами писал я на воде, и вода немедля застывала.
Война ли, голод - пьет богема, убийства, грязь - богема пьет, но есть холсты, но есть поэмы, но чьи-то песни мир поет.
Привык я заниматься только делом, В ином меня никто не упрекнёт, Я женщину всегда прикрою телом, Когда она на это намекнёт.