Да, да, я был рожден в сорочке, отлично помню я ее; но вырос и, дойдя до точки, пропил заветное белье.
Жена - в тоску, в запой - шалава, а сам усоп - и был таков, и над могилой веет слава - коктейль восторгов и плевков.
Серые подглазные мешки сетуют холодным зеркалам, что полузабытые грешки памятны скудеющим телам.
Оставить след не сложно ныне: Перед прогрессом все равны, И во всемирной паутине Есть нитка из моей слюны.
Он обречен, мой бедный стих, лишь в устном чтении звучать, свинья способностей моих рожает только непечать.