Снегом порошит моя усталость,
жизнь уже не книга, а страница,
в сердце - нарастающая жалость
к тем, кто мельтешит и суетится.

Жил был поэт, любитель лицедейства
Перед толпой игравший свет и мрак
И от него остался, плачь иль смейся,
Лишь клоунский потрёпанный пиджак

Зря не верят в мудрость зада
те, кто мыслит головой:
жопа есть - ума не надо,
ибо ум у жопы - свой.

Где дух уму и сердцу несозвучен,
раздвоен человек и обречен,
самим собой затравлен и замучен,
в самом себе тюремно заключен.

Пока весь мир куда-то ринулся -
Так, что добегается скоро -
Я тихо починяю примусы,
А также прочие приборы