Снегом порошит моя усталость,
жизнь уже не книга, а страница,
в сердце - нарастающая жалость
к тем, кто мельтешит и суетится.

С 37-м чекист наводит мосты:
Славно забытые поворошить угли!
Вы на свободе не потому, что чисты -
Просто на вас пока дело не завели.

Нас постепенно жизни проза
любовно гладит по щекам,
и слезы раннего склероза
текут из глаз по пустякам.

Науки знания несут нам,
и констатируют врачи
то несварение рассудка,
то недержание речи.

В русском таланте ценю я сноровку
злобу менять на припляс:
в доме повешенных судят веревку
те же, что вешали нас.