Снегом порошит моя усталость, жизнь уже не книга, а страница, в сердце - нарастающая жалость к тем, кто мельтешит и суетится.
С 37-м чекист наводит мосты: Славно забытые поворошить угли! Вы на свободе не потому, что чисты - Просто на вас пока дело не завели.
Нас постепенно жизни проза любовно гладит по щекам, и слезы раннего склероза текут из глаз по пустякам.
Науки знания несут нам, и констатируют врачи то несварение рассудка, то недержание речи.
В русском таланте ценю я сноровку злобу менять на припляс: в доме повешенных судят веревку те же, что вешали нас.