Снегом порошит моя усталость,
жизнь уже не книга, а страница,
в сердце - нарастающая жалость
к тем, кто мельтешит и суетится.

Какое ни стоит на свете время
под флагами крестов, полос и звезд,
поэты - удивительное племя -
суют ему репейники под хвост.

Свои серебряные латы
ношу я только оттого,
что лень поставить мне заплаты
на дыры платья моего.

Мечта сбывается всегда! Она проявится- такая,
Какой жила в твоей душе-
С лицом ее, фигурой... Что, кривая?!
Сперва ты душу оживи, потом мечтай уже...

Макулатурой – так заведено
Поэт порой хоть что-нибудь оплатит.
Сдать в пункт приема - вроде мелочь, но
На новые носки, быть может, хватит.