Вот и подытожены года,
Жизненный баланс сведен толково:
От поэта не было вреда,
Но и проку — тоже никакого. 

В безумных лет летящей череде
дух тяжко без общенья голодает;
поэту надо жить в своей среде:
он ей питается, она его съедает.

Сегодня думал я всю ночь,
издав к утру догадки стон:
Бог любит бедных, но помочь
умножить ноль не может Он.

- Всю неделю мой приятель
В респираторе гулял.
- Дым Отечества приятен,
но слегка заколебал!

Мой разум - вечное кипенье.
В нём столько окон и дверей,
Что приходящие сомненья
В трубу уносятся скорей.