В каком-то смысле все поэты В какой-то степени отпеты, Но здесь покоится поэт, Который полностью отпет.
Мне доказать сумел Всевышний, Что я на этом свете – лишний, Коварно умолчав о том, Что я не нужен и на том.
Не вижу смысла брать в могилу Свои блокноты и тетради. Творить покойному — не в жилу, Но издаваться — Бога ради!
"Орлы!" - я называл своих детей, Поскольку был наивен и беспечен, Я в некотором роде Прометей - Они всю жизнь мою клевали печень.
Вовсю следит бесплотным оком Моя беспомощная тень, Чтоб в эту урну ненароком Никто не бросил бюллетень.
Я испустил табачный дух. Теперь я – прах, земля мне – пух. Я был не прав, что дуба дал. …А ведь Минздрав предупреждал!