Слаб и грешен, я такой, утешаюсь каламбуром, нету мысли под рукой - не гнушаюсь калом бурым.
Мы счастье в мире умножаем (а злу - позор и панихида). мы смерти дерзко возражаем, творя обряд продленья вида.
Мы в мир приходим как в музей: дивимся травам, звездам, лицам, заводим жен, детей, друзей и покидаем экспозицию.
Мне улица моя из детства снится. Пытаюсь время повернуть я вспять,- Бегу туда! А там чужие лица… И грустно мне становится опять.
Пора уже налить под разговор, селедку покромсавши на куски, а после грянет песню хриплый хор, и грусть моя удавится с тоски.