В тюрьму посажен за грехи
и, сторожимый мразью разной,
я душу вкладывал в стихи,
а их носил под пяткой грязной.

Кто свой дар сберег и вырастил,
начинает путь подвижника:
ощутил, обдумал, выразил -
и спокойно ждешь булыжника.

А прикоснувшись к низкой истине,
что жили в мерзости падения,
себя самих мы вмиг очистили
путём совместного галдения.

Упрекнул я любимую: "Ты не права!"
Даром с рук нам не сходят такие слова:
оказался я тут же "лжецом и фигляром", -
согрешает язык, а болит голова!

Очень много во мне плебейства,
я ругаюсь нехорошо,
и меня не зовут в семейства,
куда сам бы я хер пошел.