Империи летят, хрустят короны, история вершит свой самосуд, а нам сегодня дали макароны, а завтра - передачу принесут.
Дурацким страхом я томлюсь во время даже похорон. Речей высоких я боюсь: а что как пукнет Цицерон?
Какого и когда бы ни спросили оракула о будущем России, то самый выдающийся оракул невнятно бормотал и тихо плакал.
Вот человек. Борясь со злом, добру, казалось бы, мы служим. Но чем? Камнями, кулаком, огнем, веревкой и оружием.
Задули уста января свечу следопыта, а зря. Ещё не нашлись, не сыскались заблудшие Русь и заря.