О чем ты, божия раба, Бормочешь стонами своими? Душа строга, а плоть слаба - верчусь и маюсь между ними.
Нутро земли едят заводы, поя отравой кровь реки, ложатся на глаза природы аэродромов пятаки.
На дереве своей генеалогии характер мой отыскивая в предках, догадываюсь грустно я, что многие качаются в петле на этих ветках.
У Бога нет бессонницы, он спал бы как убитый, но ночью Ему молятся бляди и бандиты.