Заметил я порок врожденный
у многих творческих людей:
кипит их разум поврежденный
от явно свихнутых идей.

Душа болит, когда мужает,
полна тоски неодолимой,
и жизнь томит и раздражает,
как утро с бабой нелюбимой.

Стареют мои школьные подружки,
Ведя отсчет годам, сердечным драмам,
И покупают новые игрушки,
Как в детстве, но в секс-шопе и без мамы.

Течёт вода, песок лежит,
А баб нетронутых без счёта.
Куда собрался ты мужик,
Когда не кончена работа?

Люблю величавых застольных мужей -
они, как солдаты в бою,
и в сабельном блеске столовых ножей
вершат непреклонность свою.