В последний путь немногое несут:
тюрьму души, вознесшейся высоко,
желаний и надежд пустой сосуд, 
посуду из-под жизненного сока.

Я однажды кувшин говорящий купил.
"Был я шахом! - кувшин безутешно вопил. -
Стал я прахом. Гончар меня вызвал из праха
Сделал бывшего шаха утехой кутил".

Уже с утра, еще в кровати,
я говорю несчетный раз,
что всех на свете виноватей -
Господь, на труд обрекший нас.

В молодых вырастая украдкой,
накаляет их вдруг до кипения
истерическая лихорадка
исторического нетерпения.

Даже в тесных объятиях земли
буду я улыбаться, что где-то
бесконвойные шутки мои
каплют искорки вольного света.