Давно про эту знал беду мой дух молчащий: весна бывает раз в году, а осень - чаще.
Вокруг меня красавицы снуют И, глядя в мою сторону, смеются. Одни мне почему-то не дают, Другие — почему-то не берутся.
Много раз, будто кашу намасливал, книги мыслями я начинял, а цитаты из умерших классиков по невежеству сам сочинял.
Говорит всегда примерно так Своему Адаму его Ева: «От любви до ненависти — шаг, Это шаг, любимый мой, налево!»
Как одинокая перчатка, живу, покуда век идет, я в божьем тексте - опечатка, и скоро Он меня найдет.