Давно про эту знал беду
мой дух молчащий:
весна бывает раз в году,
а осень - чаще.

Вокруг меня красавицы снуют
И, глядя в мою сторону, смеются.
Одни мне почему-то не дают,
Другие — почему-то не берутся.

Много раз, будто кашу намасливал,
книги мыслями я начинял,
а цитаты из умерших классиков
по невежеству сам сочинял.

Говорит всегда примерно так
Своему Адаму его Ева:
«От любви до ненависти — шаг,
Это шаг, любимый мой, налево!»

Как одинокая перчатка,
живу, покуда век идет,
я в божьем тексте - опечатка,
и скоро Он меня найдет.