Люблю апрель - снега прокисли,
журчит капель, слезой звеня,
и в голову приходят мысли
и не находят в ней меня.

Всего лишь семь есть нот у гаммы,
зато звучат не одинаково;
вот точно так у юной дамы
есть много разного и всякого.

Я с презрением плюнул на весь белый свет -
в нем ни смысла, ни правды давно уже нет.
Попытался я как-то до них доискаться,
но нашел вместо них для себя только вред.

Извечно всякий фаворит
набить кубышку норовит,
поскольку нынче - фаворит,
а завтра - задница горит.

Был, как обморок, переезд,
но душа отошла в тепле,
и теперь я свой русский крест
по еврейской несу земле.