Снегом порошит моя усталость, жизнь уже не книга, а страница, в сердце - нарастающая жалость к тем, кто мельтешит и суетится.
я думаю, нежась в постели, что глупо спешить за верстак; заботиться надо о теле, а души бессмертны и так.
По счастью, есть такие звуки, слова, случайности и краски, что прямо к сердцу кто-то руки тебе прикладывает в ласке.
Холодно мыслям в голове: тонки, Голы они одинокие, В одежду чувств их облеки, Выпуская в строки...