Снегом порошит моя усталость, жизнь уже не книга, а страница, в сердце - нарастающая жалость к тем, кто мельтешит и суетится.
Упрекнул я любимую: "Ты не права!" Даром с рук нам не сходят такие слова: оказался я тут же "лжецом и фигляром", - согрешает язык, а болит голова!
Друг-подлец, что пригретый за пазухой змей, - он ужалит тебя, лишь его отогрей. Обнаружив такое "сокровище" в доме, от него избавляйтесь, как можно скорей!
В тюрьму посажен за грехи и, сторожимый мразью разной, я душу вкладывал в стихи, а их носил под пяткой грязной.
Себя не смешивая с прочими, кто по шоссе летел, спеша, свой век прошел я по обочине, прозрачным воздухом дыша