Как это странно: все поэты из той поры, наивно-дымчатой, давно мертвы. Их силуэты уже и в памяти расплывчаты.
Я щедро тешил плоть, но дух был верен чести; храни его, Господь, в сухом и теплом месте.
Внизу - скоты, что в лучшем тихо пьют. Вверху - подонки, коим это нужно. Меж ними - мы, дрожа за свой уют, Про путь России блеяли недружно...
К стабильности зовут семь раз на дню, А дел не видно, только разговоры. Но, каюсь, я не верю в болтовню, Ведь шило в заднице - мой стержень и опора.
Нутро земли едят заводы, поя отравой кровь реки, ложатся на глаза природы аэродромов пятаки.