Судьбой доволен и женой, живу, копаясь в пыльных книжках, и крылья реют за спиной, и гири стынут на лодыжках.
Не слушая кипящей жизни шум, минуя лжи возведенный гранит, опавшую листву я ворошу — она остатки памяти хранит.
Перфоратор гремит за стеной, Дрель внизу завизжит не по-детски, Я никак не пойму, надо мной Крик девичий иль все-таки женский.
Пока поэт поет, его не мучает отчаяние,страх и укоризна, хотя лишь дело времени и случая, когда и как убьет его отчизна.
Пусть её гадание – брехня, но во взгляде что-то есть от рока. И, гадая, смотрит древнеоко юная цыганка на меня.