Когда несёшься кувырком
в потоке чёрных дней,
то притворяться дураком
становится трудней.

Скитаясь вдоль по жизни там и тут,
я вижу взором циника отпетого:
печалит нас не то, что нас ебут,
а степень удовольствия от этого.

До пословицы смысла скрытого
только с опытом доживаешь:
двух небитых дают за битого,
ибо битого - хер поймаешь.

Растет познанье. Но при этом
душе ни легче, ни просторней:
чем выше ветви дышат светом,
тем глубже тьма питает корни.

Мы пишем на заборах и на стенах,
Чем вызываем ругань и улыбки.
Все это наши предки, дело в генах.
От нас в написанном лишь почерк, да ошибки.