Не слушая кипящей жизни шум, минуя лжи возведенный гранит, опавшую листву я ворошу — она остатки памяти хранит.
Чтобы души своей безбрежность художник выразил сполна, нужны две мелочи: прилежность и работящая жена.
Ты прав мой друг, тропинок много, Везде и в разные края. Моя всего одна дорога, Что под ногами у меня.
В душе у всех теперь надрыв: без капли жалости эпоха всех обокрала, вдруг открыв, что, где нас нет, там тоже плохо.
И спасибо, фортуна, тебе за мою эту странность старушью, что был тверд в настоящей беде и рыдал над чувствительной чушью.