России посреди, в навечной дрёме, лежит её растлитель и творец; не будет никогда порядка в доме, где есть не похороненный мертвец.
Душой и телом охладев, я погасил мою жаровню; еще смотрю на нежных дев, а для чего - уже не помню.
Ни в мире нет совершенства, ни в мироздании - секрета, когда, распластанных в блаженстве, нас освещает сигарета.
Свали-ка, Россия, на чашу весов генсеков с останками их же томов, на чашу другую поставь для сравненья Серёжу Есенина с парой стихов.
Россия обретет былую стать, которую по книгам мы любили, когда в ней станут люди вырастать такие же, как те, кого убили.