Когда умру я нагловатым, Раскроет суть мою сатира, А врач-патологоанатом — Богатство внутреннего мира.
Приходит зимняя пора Коротких дней и длинной ночи И дождик осени бормочет Мне строки тайные с утра
Носишь радостную морду и не знаешь, что позор - при таких широких бедрах такой узкий кругозор.
Ко мне по ходу выливания - о чём бы рядом ни кричали - приходит радость понимания, что дух наш соткан из печали.
Душа летит в чистилище из морга, с печалью выселяясь на чердак: создавши мир, Бог умер от восторга, успев лишь на земле открыть бардак.