Мы всё дальше уходим От даты рождения, Но никак не находим Жажде жить утоления.
Я жизнь мою прошел пешком, и был карман мой пуст, но метил я в пути стишком любой дорожный куст.
Над мужским смеется простодушьем трепетная живость нежных линий, от романа делаясь воздушней, от новеллы делаясь невинней.
Папочка сыну кинжал подарил, чтобы он папочку больше любил. Папа на кухне газету читал, между лопаток подарок торчал.
Меня любой прохожий чтобы помнил, а правнук справедливо мной гордился, мой бюст уже лежит в каменоломне, а скульптор обманул и не родился.