Глаза не прикрыл я рукой,
а занял закуской на блюде,
и жизнь принимаю такой,
какой её нет и не будет.

Москва! Как много в этом звуке:
Пожары, пробки без конца
И загребающие руки
Внутри Садового кольца

Поэты ловко сочиняют
Куплеты, что на вид легки,
А сами вечность уминают
В четыре маленьких строки

Когда кому-то что-то лгу,
таким азартом я палим,
что сам угнаться не могу
за изолжением моим.

Заслыша брань души с умом
на тему дел моих,
бегу, чужой в себе самом,
и лью нам на троих.