Куда по смерти душу примут, я с Богом торга не веду; в раю намного мягче климат, но лучше общество в аду.
Старость не заметить мы стараемся: не страшась, не злясь, не уповая, просто постепенно растворяемся, грань свою с природой размывая.
Гавно и золото кладут в детишек наших тьма и свет, а государство тут как тут, и золотишка нет как нет.
Утроба. Темень. Крик. Малыш! И - жизни яркая палитра. У гроба. Темень. Крик. И тишь. Друзья, поминки и пол-литра.
Подумав, я бываю поражен, какие фраера мы и пижоны: ведь как бы мы любили наших жен, когда б они чужие были жены!