Прошла пора злодеев мрачных,
теперь убийцы - как сироп
и между дел на грядках дачных
разводят розы и укроп.

Поутру просыпается роза моя,
На ветру распускается роза моя.
О жестокое небо! Едва распустилась
Как уже осыпается роза моя.

Утроба. Темень. Крик. Малыш!
И - жизни яркая палитра.
У гроба. Темень. Крик. И тишь.
Друзья, поминки и пол-литра.

Чем меньше умственной потенции
и познавательной эрекции,
тем твердокаменной сентенции
и притязательней концепции.

Когда уход из жизни близок,
хотя не тотчас, не сейчас,
душа, предощущая вызов,
духовней делается в нас.