Увы - служители культуры,
сомкнув талантливые очи,
за безопасность и купюры
сдаются много раньше прочих.

Мы живем, до неприличья гармоничны,
Но порою непонятно нам уже.
Что первично в нашей жизни, что вторично,
Бунт гормонов, иль гармония в душе. 

С тех пор, как мир страниц возник,
везде всегда одно и то же:
на переплеты лучших книг
уходит авторская кожа.

Всегда  грустим  мы,  провожая  лето,
На  звёзды  глядя или  на  рассвет.
Ведь  наша  грусть - попутчица   поэта,
Окрашивает  чувства   в  нежный  цвет.

Отменно, что пожить нам довелось.
Что коротко - единственная жалость.
Работа проедает нас насквозь,
а близкие изводят что осталось.