Увы - служители культуры, сомкнув талантливые очи, за безопасность и купюры сдаются много раньше прочих.
Мы живем, до неприличья гармоничны, Но порою непонятно нам уже. Что первично в нашей жизни, что вторично, Бунт гормонов, иль гармония в душе.
С тех пор, как мир страниц возник, везде всегда одно и то же: на переплеты лучших книг уходит авторская кожа.
Всегда грустим мы, провожая лето, На звёзды глядя или на рассвет. Ведь наша грусть - попутчица поэта, Окрашивает чувства в нежный цвет.
Отменно, что пожить нам довелось. Что коротко - единственная жалость. Работа проедает нас насквозь, а близкие изводят что осталось.