Гляжу, не жалуюсь, как осенью повеял век на ряди белые, и вижу с прежним удовольствием фортуны ягодицы спелые.
Жена меня ласкает иногда словами утешенья и привета: что столько написал ты - не беда беда, что напечатать хочешь это.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Здесь и сейчас - живи, играй, Встречай рассвет, вдыхай фиалки, Ибо в иной проехать рай Возможно лишь на катафалке
Увы, стихи мои и проза, плоды раздумий и волнений - лишь некий вид и сорт навоза для духа новых поколений.