В музейной тиши галерей случайным восторгом согретый, люблю я, усталый еврей, забиться в сортир с сигаретой.
Порой беседы с тем, кто трезв, Мучительны, томительны И я сержусь за то, что влез В мирок его сомнительный.
Любимая, сними с меня одежду И очень нежно уложи в кровать. Хочу, чтобы сбылись мои надежды: Рассол на утро и «не кантовать».
Я знание собрал из ветхих книг (поэтому чуть пыльное оно), а в женскую натуру я проник в часы, когда читать уже темно.
Всегда вокруг родившейся идеи, сулящей или прибыль или власть, немедленно клубятся прохиндеи, стараясь потеснее к ней припасть.