Вслед музыке, мятущейся по мускулам,
эпоху, как похмелье, держит плен
расслабленного, вялого и тусклого
кануна неизбежных перемен.

Есть люди - едва к ним зайдя на крыльцо,
я тут же прощаюсь легко;
в гостях - рубашонка, штаны и лицо,
а сам я - уже далеко.

Я даже если крепко сплю,
Держусь рукой за одеяло.
Я человечество люблю,
Но доверяю очень мало.

Какая глупая пропажа!
И нет виновных никого.
Деталь российского пейзажа,
я вдруг исчезну из него.

Я рано в этой жизни стал ребёнком,
О чём поведать людям не боюсь,
Пугает то, что на висках позёмка,
А я ребёнком так и остаюсь.