Вслед музыке, мятущейся по мускулам, эпоху, как похмелье, держит плен расслабленного, вялого и тусклого кануна неизбежных перемен.
Чреваты лихом все дороги, полны волнений волны дней, сам разум наш - дитя тревоги и потому податлив ей.
Я испустил табачный дух. Теперь я – прах, земля мне – пух. Я был не прав, что дуба дал. …А ведь Минздрав предупреждал!
Плыву сквозь годы сладкой лени, спокойной радостью несомый, что в тьму грядущих поколений уже отправил хромосомы.
С людьми я избегаю откровений, не делаю для близости ни шага, распахнута для всех прикосновений одна лишь туалетная бумага.