У духа, как у плоти, есть позывы,
но плотские - крепчают, разъярясь,
а духа просьбы тонки и пугливы
и гаснут, незаметно испарясь.

Всегда и горе, и беда цветут от глупых слов,
Язык бедою нам грозит, и тяжестью оков.
Не сдержанный язык — палач, не сдержанным в речах,
Несчастен тот, чья речь порой несёт народу страх.

Надеюсь, я коллег не раню,
сказав о нашей безнадежности,
поскольку Пушкин слушал няню,
а мы - подонков разной сложности.

Позабыв, зачем избрали
Люди временно её,
Власть, презревшая морали,
Превращается в жульё.

Понял я, дойдя до точки,
Хватит мне спиртное жрать,
Мне с утра шепнули почки:
«Время камни собирать!»