В нас не простая кровь течет, в ней Божий дух, как хмель в вине, нас жар сотворчества влечет к бумаге, женщине, струне.
Господь, услышав жалобы мои, подумал, как избыть мою беду, и стали петь о страсти соловьи в осеннем неприкаянном саду.
Друзья дымят, и стол вином запятнан, и длится спор, застигнутый рассветом, - нужны года, чтоб зрением обратным увидеть, сколько счастья было в этом.
В людской активности кипящей мне часто видится печально упрямство курицы, сидящей на яйцах, тухлых изначально.
Имея сон, еду и труд, судьбе и власти не перечат, а нас безжалостно ебут, за что потом бесплатно лечат.