Не зря мусульмане держали 
В гаремах источники зла,
Чтоб было им не до морали, - 
Скорее бы очередь шла.

Меняя в весе и калибре,
нас охлаждает жизни стужа,
и погрузневшая колибри
свирепо каркает на мужа.

Ко мне по ходу выливания -
о чём бы рядом ни кричали -
приходит радость понимания,
что дух наш соткан из печали.

Каждый розовый, взоры ласкающий куст
Рос из праха красавиц, из розовых уст.
Каждый стебель, который мы топчем ногами,
Рос из сердца, вчера еще полного чувств.

Снимать устав с роскошных дев
шелка, атласы и муары,
мы, во фланель зады одев,
изводим страсть на мемуары.

Мы ищем истину в вине,
Себя надеждой обольщаем,
Но не найдя её на дне...
Свой взор на водку обращаем.