С поры, как я из юности отчалил и к подлинной реальности приник, спокойное и ровное отчаянье меня не покидает ни на миг.
Нам непонятность ненавистна в рулетке радостей и бед, мы даже в смерти ищем смысла, хотя его и в жизни нет.
Лентяй, люблю я дня конец в дыму застольных посиделок, а не лентяй ли был Творец, оставив столько недоделок?
Сегодня присмотреться если строже, я думал, повесть буйную жуя, страдальцы и насильники – похожи, в них родственность повсюду вижу я.
Брожу ли я по уличному шуму, ем кашу или моюсь по субботам, я вдумчиво обдумываю думу: за что меня считают идиотом?