В струе синеватого дыма с утра я сижу за столом и время, текущее мимо, своим согреваю теплом.
Певцы несхоже вырастают и разно строят свой уют: одни тайком поют, что знают, другие - знают, что поют.
Я между волн, как между строк, беспечно с женщиной купаюсь, а где-то лермонтовский парус мятежен вновь и одинок.
Себя не смешивая с прочими, кто по шоссе летел, спеша, свой век прошел я по обочине, прозрачным воздухом дыша
Я другой такой страны не знаю (С), Где во власти так красиво врут, Где народ словами обласкают И заплатят кукиши за труд.