В России даже ветреные ветры, дышавшие озоном обновления, надули на века и километры палачества, крушений и растления.
Стяжательством и суетностью затхлой измотанный, однажды выйдешь в ночь и вздрогнешь от гармонии внезапной, раскрывшейся тебе, чтобы помочь.
Себя расточая стихами и век промотавши, как день, я дерзко хватаю руками то эхо, то запах, то тень.
Я пишу тебе письмо со свободы, все вокруг нам непонятно и дивно, всюду много то машин, то природы, а в сортирах чисто так, что противно.