Услышав новость роковую Что завтра к Богу ухожу, Я под подушку гробовую Бокал любимый положу.
Покуда я у жизни смысла искал по книгам днем с огнем, вино во мне слегка прокисло и стало меньше смысла в нем.
Судьба нас дёргает, как репку, а случай жалостлив, как Брут; в России смерть носила кепку, а здесь на ней чалма внакрут.
Увы, стихи мои и проза, плоды раздумий и волнений - лишь некий вид и сорт навоза для духа новых поколений.
Пока скользит моя ладья среди пожара и потопа, всем инструментам бытия я предпочел перо и штопор.
Пускай пустой иллюзией согреты бывали все надежды на Руси — однако же вращаются планеты вокруг воображаемой оси.