В литературном алфавите я сзади всех до одного: сперва идут, кто блядовитей и гибче выя у кого.
Не терся я у власти на виду и фунты не менял я на пиастры, а прятался в бумажном я саду, где вырастил цветы экклезиастры.
Вот чудо: из гибельной мглы бежишь от позора и муки, а в сердце осколок иглы вонзается болью разлуки.
Вчерашнюю отжив судьбу свою, нисколько не жалея о пропаже, сейчас перед сегодняшней стою - нелепый, как монах на женском пляже.
Ты людей поделил: "Этот - враг, этот - друг." Это, друг мой, мираж, заколдованный круг. Одинок ты, как перст, никому ты не нужен. Заниматься тобой им, увы, недосуг!