В литературном алфавите
я сзади всех до одного:
сперва идут, кто блядовитей
и гибче выя у кого.

Легковейная мыслей игра
кровь и смерти родит регулярно,
все хотят в этой жизни добра,
но его понимают полярно.

Каждый день одно и то же:
Время жизни сокращается.
И лицо всё больше в рожу
Постепенно превращается.

Какая бы у власти волчья стая
ни грызлась, утоляя злобу волчью,
возмездие незримо прорастает
сквозь кровью удобряемую почву.

Апрель наступает, играя.
В столицу приходит весна.
Машину помыла вчера я -
Сегодня в сугробе она