По мере разрастания корней,
питающих твердеющие души,
мы делаемся глубже и сильней,
но пасмурней, умеренней и суше.

Пишу я вздор и ахинею,
херню и чушь ума отпетого,
но что поделаешь - имею
я удовольствие от этого.

Не верю я, хоть удави,
когда в соплях от сантиментов
поет мне песни о любви
хор безголосых импотентов.

От любви - самой страшной болезни
То пылаем, то мелко дрожим,
От неё нет леченья полезней,
Чем с любимой постельный режим.

Легковейная мыслей игра
кровь и смерти родит регулярно,
все хотят в этой жизни добра,
но его понимают полярно.