Сижу, прохладный и пустой, курю обильно, а в голове как под тахтой - темно и пыльно.
Стало сердце покалывать скверно, стал ходить, будто ноги по пуду: больше пить я не буду, наверное, хоть и меньше, конечно, не буду.
Хотя еще Творца не знаю лично, но верю я, что есть и был такой: все сделать так смешно и так трагично возможно лишь божественной рукой.
С утра за письменным столом гляжу на белые листочки; а вот и вечер за окном; ни дня, ни строчки.