Когда б остался я в чистилище, трудясь на ниве просвещения, охотно я б открыл училище для душ, не знавших совращения.
Я, наверное, вам не солгу, Говоря о рутинности быта. У него мы извечно в долгу, Когда даже посуда помыта.
В себя вовнутрь эпохи соль впитав и чувствуя сквозь стены, поэт - не врач, он только боль, струна и нерв, и прут антенны.
Я жизнь мою прошел пешком, и был карман мой пуст, но метил я в пути стишком любой дорожный куст.
Оборвав прозябанье убогое и покоя зыбучий разврат, сам себя я послал бы на многое, но посланец, увы, трусоват.